Un petit extrait du livre Rage de Richard Bachman/Stephen King
Chapitre 10 page 45 à 47
La vie saine :
On peut passer sa vie entière à se dire que la vie est logique, prosaĩque, saine. Saine, surtout. Je crois que c'est vrai. J'ai eu tout le temps d'y penser. Et je reviens toujours à la dernière déclaration de Mme Underwood, quelques secondes avant sa mort : Vous comprenez donc bien que même si l'on augmente le nombre de variables, les axiomes eux-mêmes restent valides.
J'y crois dur comme fer.
Je penses, donc je suis. J'ai des poils sur le visage, donc je me rase. Ma femme et mes enfants ont été grièvement blessés dans un accident de voiture, donc je prie. Tout est logique, tout est sain. Nous vivons dans le meilleur des mondes possibles, alors passez-moi une Kent pour ma main gauche, une bière Bud pour la droite, allumez Starsky et Hutch et écoutez cette note douce et harmonieuse de l'univers qui tourne gentiment sur son orbite céleste. C'est comme Coca-Cola, c'est ça.
Mais comme le savent si bien Warner Brothers, John Mac-Donald et l'autoroute-tombeau de Long Island, il y a un Mister Hyde caché derrière tous les joyeux lurons de Docteurs Jekyll, un visage noir de l'autre coté du miroir. L'esprit qui se cache derrière ce visage n'a jamais entendu parler de rasoirs, de prières ou de la logique de l'univers. Il suffit de tourner le miroir sur le côté pour voir votre reflet se distordre de manière sinistre, d'un air mi-sain, mi-fou. Les astronomes appellent cette ligne de démarcation entre l'ombre et la lumière la ligne terminatrice.
De l'autre côté, l'univers a la logique d'un gosse en costume de cow-boy le soir d'Halloween, avec les tripes et les bonbons qu'on lui a offerts répandus sur deux kilomètres le long de la nationale 95. Ça, c'est la logique du napalm, de la paranoĩa, des valises piégées portées par des crétins d'Arabes, du cancer qui frappe au petit bonheur la chance. Cette logique-là se mord la queue. Elle dit que la vie est un singe sur des échasses, elle dit que la vie tourne aussi folement et aussi anarchiquement que la pièce que l'on lance en l'air pour tirer au sort celui qui payera le dîner.
Personne ne regarde de ce côté sans y être obligé, et je le comprend facilement. On ne s'y intéresse que si on a été pris en stop par un chauffard ivre dans une grosses bagnole, qui roule a cent soixante-dix à l'heure et commence à bredouiller que sa femme l'a fichu dehors; on s'y intéresse quand un type décide de parcourir l'Indiana et de tirer à vue sur tous les gosses à bicyclette; on s'y intéresse si sa soeur vous dit : Je vais faire des courses, je reviens tout de suite. et qu'elle se fait tuer dans un Hold-up.
C'est une partie de roulette, mais si on se plaint que le jeu est truqué, ce sont des jérémiades, c'est tout. Peu importe le nombre de chiffres, le principe de cette petite boule blanche et sautillante ne change jamais. Ne dites pas que c'est dingue. C'est normal, normal et parfaitement sain.
L'étrange, cela n'existe pas simplement à l'extérieur. C'est en vous, en ce moment, cela grandit dans le noir comme des champignons magiques. Appelez ça la chose de la Cave. Appelez ça le facteur de dégueulis. Appelez ça, les trompettes de la Floie. Moi, j'y pense comme à mon dinosaur personnel, une créature gigantesque, décharnée et stupide qui patauge dans les marais puants de mon subconscient et ne trouve jamais de puits à fossiles assez grand pour s'y réfugier.
Mais ça, c'est moi, et j'ai commencé à vous parler d'eux, ces brillants étudiants liés à leur fac qui, métaphoriquement parlant, sont allés acheter du lait et ont fini au beau milieu d'une attaque à main armée. Moi, je suis un cas répertorié, la routine des rubriques de faits divers. Une armada de journaleux m'ont mis le grappin dessus à tous les coins de trottoir. J'ai eu droit à cinquantes secondes aux actualitées télévisées et à une colone et demie dans le Time . Et je me dresse devant vous, toujours métaphoriquement parlant, pour vous dire que je suis parfaitement sain. Oh, bien sûr, j'ai un petit vélo quelque part là-haut, mais à part ça, tout va à merveille, merci beaucoup.
Mais eux, vous les comprenez , eux ? Il faut bien en parler pourtant, non ?
- Vous avez un billet d'entrée, monsieur Decker ? qu'elle a demandé
- Ouais , j'ai dit, et j'ai sorti mon pistolet de ma ceinture.
Je ne savais même pas s'il était chargé avant que le coup ne parte. Je l'ai visée à la tête. Mme Underwood n'a jamais compris ce qui lui arrivait, j'en suis sûr. Elle est tombée de côté sur son bureau, elle a roulé par terre, et son expression d'attente est restée définitivement imprimée sur son visage.
